Dopo dieci anni di silenzio, mia madre ha chiamato trentacinque volte alle 2:14 del mattino, implorandomi di salvare mia sorella, che ancora una volta mi aveva rubato il nome. Non sapeva che la figlia che un tempo aveva umiliato a tavola stava conservando tutti i verbali della polizia in un quaderno nero e che, al sorgere del sole, la famiglia che si era affidata a me per tutta la vita stava per sentire la risposta che più temeva.
Mi chiamo Isabella. Ho trentaquattro anni. Ora vivo da sola in un piccolo appartamento pulito in una città a poche…